Fahren Sie nach Moyland. Fahren Sie hin.

Der gleiche Anfang.
Das gleiche Schweigen.
Der gleiche Mut.
Die gleiche Missgunst.
Die gleichen Guten.

Die gleichen bekritzelten Schreibtischunterlagen.
Die gleiche Gleichgültigkeit.

Ich muss gleich hin.

Es stimmt mich bedenklich, dass mein Zweitlieblingscousin Metabolic-Trainer (Stoffwechselberater) geworden ist. Ebenfalls zu denken geben die wohl für eine Note der Verruchtheit verantwortlichen, fast versteckten Tätovierungen der Frauen seiner Arbeitskollegen, die sich ansonsten gern in riesigen Fahrzeugen räkeln an der Seite ihrer Männer, die ebenfalls Stoffwechselberater sind.

Alle Formen von Derbheit sind mir bei Frauen tiefst zuwieder, ich darf mir diese Bemerkung erlauben. Nein, die Kegelschwestern und deren Ritualgesänge, die sind nicht mein Ding. Neulich im Zug, offenbar auf dem Rückweg von einem Konzert des Herrn Wendler, sah ich sie singend. Oh No!
Also in Sachen Stil ein klares Doppelnein.

Das tat verdammt gut.
Bewegung ist doch das beste gegen sich im Kreis drehende Gedanken.

So, hätte dann meinen Sport für heute gemacht.

But man, proud man,
Dressed in a little brief authority,
Most ignorant of what he’s most assured,
His glassy essence, like an angry ape
Plays such fantastic tricks before high heaven
As makes the angels weep.

Measure for Measure act 2, sc. 2

Soll er sich doch auf sein Fleischkopfkissen legen.

Man muß die ganze Last der Welt auf sich nehmen
und sie leicht machen, erträglich.
Sie über die Schulter werfen
wie den Rucksack und losziehen.

Am besten abends, im Frühjahr, wenn
die Bäume ruhig atmen und die Nacht schön
zu werden verspricht, im Garten Ulmenzweige knistern.

Die ganze Last? Blut und Häßlichkeit? Unmöglich.

Immer wird ein bitterer Geschmack im Mund bleiben
und die ansteckende Verzweiflung der alten Frau,
die du gestern in der Tram gesehen hast.

Warum sollen wir lügen? Freudige Erregung
existiert nur in der Phantasie und vergeht schnell.

Improvisation – immer nur Improvisation,
anderes kennen wir nicht, klein oder groß.

Es sieht am Ende alles viel schlimmer aus, ganz anderes, als es der schöne Schein verspricht.
Es ist gegen das Traurige und Verpfuschte im Leben kein Kraut gewachsen.
Nichts hilft gegen das Grau, die Eintönigkeit, eine Trauer,
die von der herrlichsten Elegie nicht geheilt wird.

Doch vielleicht gibt es vor uns verborgene Dinge,
in denen sich Melancholie und Begeisterung mischen,
immer, täglich, wie die Geburt des Morgens
am Meer, oder nein, warte,
wie das freudige Lachen der beiden kleinen Ministranten
in weißen Chorhemden, an der Ecke Johannes- und Markusstraße,
weißt du noch?

I'm fine. Viele Flüge, viele Hotels, viel Arbeit.